化，只有一块石板上刻着：“愿风知我心。”

    我站在风中闭上双眼，那句话如咒语，在耳边低回，像是对我这名行者的祝福，也像是土地对记忆的低语。

    就在转身之际，我看见一个老人蹲在墓碑旁插下一束香草。他看了我一眼，沙哑着声音说：“我们不埋骨，只埋愿。”

    我问：“什么愿？”

    他望着远方金黄沙丘，“愿后来的旅人，能听见我们说不出口的歌。”

    他递给我一枚用胡杨木雕刻的小徽章，背后刻着“持心者见光”。他说那是守河者的信物。

    我收下它，与串珠、香瓶与陶罐一起放入包中。

    巴士终于到站，我将串珠绑在背包一角，把那只陶罐贴紧胸前，带着泥土的香与河水的温，离开了这座热浪中低语的小镇。

    而前方，是地图上更炽热的一个音符。

    扎兰季——那是风沙尽头的驿站，是国境与记忆之间的一道门扉。

    扎兰季，我来了。

    hai