的笔记本，扉页不知何时多了行小字，笔迹像被火山灰腌渍过：“每个凝视铁十字坟场的瞳孔，都会成为下一道锁的钥匙——而我们，永远在门外，用自己的血肉，刻着开门的密码。”

    当最后一缕星光落在熔岩的齿轮上，某个生锈的齿牙突然动了动——不是幻觉，是嵌在其中的铁砂在响应火山的震动，像在重演三百年前那个雪夜，江藤平八郎的血滴进齿轮轴孔时，发出的第一声“咔嗒”。那声音很轻，却穿过三个世纪的时光，在林夏的胸腔里激起细不可闻的共振，像某扇永远无法打开的门，在地下深处，轻轻摇晃着门环。