布下的天罗地网里消失了？”

    他摇了摇头，发出一声短促的笑声，“……这简直……比苏联时代那些最离谱的间谍小说还要离谱！”

    “莫斯科会给我们发勋章？大得能当防弹插板的那种？平壤会把你捧成‘共和国英雄’？照片印在邮票上？”

    他的语气越来越快，带着一种近乎癫狂的、自我解嘲的意味，“也许吧……但更可能的是，我们会被彻底‘冷藏’起来，像两件过于烫手的古董，被塞进某个不见天日的保险柜最底层，档案上盖着‘永不启用’的红章。或者……”

    他顿了顿，声音低沉下去，浮夸的笑容消失了，只剩下冰冷的现实，“……被派去执行下一个更不可能、更肮脏的任务，直到把最后一点价值榨干，然后像垃圾一样处理掉。”

    李海镇静静地听着，眼中的火星并未熄灭，反而像是被风吹得更摇曳不定，闪烁着一种奇异的光芒。

    他似乎并不在乎勋章和荣誉，他在乎的是那个“如果”本身——

    那个“活着离开”的可能性所象征的……

    某种超越任务本身的、难以言说的东西。

    “传奇……”

    李海镇低声重复着这个词，像是在咀嚼一个陌生的果实。

    他伸出手，没有去碰那两支特制烟，而是从烟盒旁边散落的普通烟盒里，抽出了最后一支皱巴巴的普通香烟。

    他叼在嘴里，却没有点燃，只是用牙齿轻轻咬着过滤嘴。

    “……地下世界里的‘传奇’，彼得罗夫，”他的声音近乎梦呓，“……听起来……更像是一个诅咒。”

    彼得罗夫看着他咬烟的侧脸，看着他眼中那点复杂难明的光。

    他忽然明白了李海镇真正想问的。不是勋章，不是待遇，甚至不是“传奇”这个虚名。

    他想问的是，如果他们真的奇迹般地活了下来，经历了这一切，手上沾满了洗不掉的鲜血，背负着无法言说的秘密，见识过人性最深的黑暗与最虚妄的微光……

    他们还能不能……

    算作是“人”？

    还能不能……

    拥有哪怕一丝属于“普通人”的、不再被任务和死亡定义的……

    “之后”？

    这个问题太沉重了，沉重到彼得罗夫无法回答，也不敢去想。

    他宁愿相信那个“永不启用”的保险柜。

    “诅咒……”

    彼得罗夫喃喃地重复着李海镇的话，拿起打火机，“啪”地一声，幽蓝的火苗窜起。

    他凑近，替李海镇点燃了那支普通的香烟。

    李海镇深深地吸了一口，辛辣的烟雾涌入肺腑，带来短暂的麻痹。

    窗外，最后一辆军车的尾灯消失在街道拐角，引擎的轰鸣渐渐远去。

    主干道恢复了空旷，仿佛刚才的钢铁洪流只是一场幻觉。

    变电站的倒计时在无声地跳动。

    会场内，无形的网正在收紧。

    李海镇吐出一口长长的烟雾，烟雾在冰冷的空气中盘旋、扩散，最终消散无踪。

    他掐灭了普通的香烟，猩红的火星在黑暗中彻底湮灭。

    最后的闲聊结束了。

    时间，到了。