自己的头盔，露出一张饱经风霜、棱角分明的脸，额头上还有一道被弹片擦过的血痕。

    他同样从自己装备的某个角落摸出一个金属烟盒。

    “最后一包了。”

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    威龙的声音带着疲惫，他抽出两支，将其中一支抛给红狼。

    红狼稳稳接住。

    深蓝靠坐在弹坑另一侧，脸色在远处火光的映照下显得异常苍白。

    他右胸被简易包扎着，厚厚的纱布下依然有暗红色的血迹在缓慢洇开。

    看到香烟，他虚弱地扯了扯嘴角：

    “红狼……前辈……给我……也来一支……提提神……”

    “省省吧，空降兵小子！”

    蜂医的声音从深蓝旁边传来，带着不容置疑的严厉，但他自己却咳了几声，脸色同样难看。

    他左胸的伤似乎更重，呼吸明显短促费力。

    “你肺上刚开了个洞，还想抽烟？找死吗？”

    话虽如此，蜂医的目光却瞥向威龙手中的烟盒。

    威龙叹了口气，又抽出两支烟，一支递给深蓝，一支抛给蜂医。

    “都这种时候了，提提神也好。”

    他自己叼上一支，用战术手套护着，点燃了打火机。

    微弱的火苗在黑暗中跳动，映亮了他布满血丝的眼睛和下巴上坚硬的线条。

    烟草辛辣的气息瞬间弥漫开来，与战场上的硝烟味混合在一起，形成一种奇异而苦涩的慰藉。

    红狼也默默点燃了自己的烟。

    磐石也凑了过来，威龙将最后一支烟递给他。

    年轻的装甲兵少尉贪婪地吸了一口，仿佛要将所有的压力和恐惧都随着烟雾吐出去。

    只有无名，那个法国刺客，依旧蜷缩在弹坑最深的阴影角落里，仿佛与黑暗融为一体。

    他手中拿着一块沾着枪油的软布，正一遍遍地、近乎神经质地擦拭着枪管，对弥漫的烟雾和同伴的动作置若罔闻。

    没人问他抽不抽烟，他就像一块拒绝融化的冰。

    短暂的、弥漫着劣质烟草味的沉默笼罩着小小的弹坑。

    每个人都在贪婪地汲取着这片刻的麻痹，这苦涩的安宁。

    “喂，威龙！愁眉苦脸的干嘛？”

    乌鲁鲁粗犷的大嗓门打破了沉默。

    他正蹲在弹坑边缘一堆被爆炸翻出的树根和泥土旁，像只翻找腐肉的鬣狗，吭哧吭哧地拖拽着什么沉重的东西。

    “看看乌鲁鲁大爷给你们淘到什么宝贝了！”

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