冬天到了，春天也不远了。波西米亚帝国的人很清楚内亚马附近，有很多敌人在潜伏，敌人的大军正在通过铁路和双腿靠近这里，他们理所当然地想要阻止，在冬天最冷的时候，也派兵出去搜查。然后，波西米...第七天傍晚，火车喘着粗气停在诺提卡行省腹地的“灰石镇”站台边。铁轨尽头是一片被夕阳染成锈红色的麦田，麦秆低垂，穗子干瘪——这不是丰收的季节，而是战乱压垮农时后的荒芜。站台木板早已朽烂，边缘翘起，踩上去吱呀作响，像一声声疲惫的叹息。老玩头是这次东进的随车侦察员之一。他没坐车厢，而是蹲在车顶，一手攥着望远镜，一手抠着生锈的铆钉。风里有股陈年谷仓混着焦糊木头的味道，不是火烧的，是被人泼了煤油、点了一把又匆匆踩灭的余味。他低头，看见站牌歪斜地插在土里，漆皮剥落，“灰石镇”三个字只剩两笔半，底下还压着半截烧黑的波西米亚帝国徽章——鹰衔剑，断了一只翅膀。“有人来过。”他对着耳麦说，声音压得极低。耳麦那头静了三秒，才传来水利工程师的声音：“说清楚。”“站牌是新砸的，断口毛糙，但底下土没翻动，说明砸完没挪过；徽章烧得不透，芯子还是黑的，火候不够——慌里慌张点的。而且……”老玩头跳下车顶，蹲下身，用匕首拨开站台缝隙里一撮灰白草茎，“这草根断口泛青，不到六小时。”他站起身，拍了拍裤腿上的灰，目光扫过站房。那扇门虚掩着，门缝底下漏出一线暗红光。不是火把，太稳；不是油灯，太亮。是煤气灯。这地方连镇长府都没通煤气，只有军需仓库和高级军官驻地才配装这种新式灯——而灰石镇，没有驻军记录。“他们没走。”老玩头舔了舔干裂的下唇，“或者说，走了一拨，又回来一拨。”话音未落，站房里忽然传来“咔哒”一声脆响，像是金属搭扣弹开。紧接着，一声极轻的咳嗽，带着痰音，拖得老长。老玩头猛地缩回墙后，手已摸上步枪扳机。他没开枪，只是慢慢把枪管从砖缝里探出去一寸，枪口微抬，对准那扇门。门，无声地开大了。先出来的是靴子。高筒军靴，擦得锃亮，靴尖却沾着泥，不是灰石镇的红黏土，是北边诺提卡山麓特有的灰白砾土——那种土遇水发滑，干了就结壳，踩一脚，鞋底能刮下一层粉。靴子后面，是一条深蓝色军裤，裤线笔直如刀锋；再往上，是束腰的银扣皮带，皮带上悬着一把细长马刀，刀鞘乌沉，没有装饰，只在靠近鞘口处刻着一道极细的竖线。老玩头的呼吸停了。那道线他见过。在格拉火车站，一个阵亡的波西米亚骑兵少校尸体旁，他的佩刀鞘上，也有同样位置、同样长度的一道刻痕。当时水利工程师蹲在他身边，用镊子夹起一枚弹头，指着那道线说：“不是防伪标记，是‘灰隼’——波西米亚军事情报局第三处，专干断后、清点、抹除痕迹的影子部队。他们不列编制，不发薪饷，只领一种东西：活人名单上的红叉。”门内又走出一个人。中等身材，灰发，左耳缺了一小块，像是被什么咬掉的。他没穿军装，只一件洗得发白的褐色工装外套，袖口磨出了毛边。他手里拎着一只铁皮油灯，灯焰在晚风里微微晃动，把他的影子拉得又细又长，一直爬到老玩头脚边的砖缝里。那人停下，缓缓抬头。老玩头看见了他的眼睛——右眼是正常的灰蓝色，左眼却蒙着一层浑浊的白翳，像蒙了层雾的玻璃珠。可那颗瞎眼里，分明映着老玩头藏身的位置，甚至映出了他枪管末端那一星寒光。老玩头汗毛倒竖。“出来吧。”那人开口，声音沙哑，像砂纸磨过铁皮，“你数我靴子上的泥点，数到第七个的时候，我就听见你咽口水了。”老玩头没动。那人轻轻叹了口气，把油灯放在站台边缘，弯腰，从靴筒里抽出一把短匕。匕首柄上缠着黑布，刃口窄而薄，弧度诡异，不像刺杀用，倒像解剖刀。“我叫伊莱亚斯。”他说，“灰隼第三处，代号‘剥皮匠’。昨天夜里，我们烧了灰石镇粮库，炸了电报局，割断了所有通往圣彼得堡的电话线。我们没走，是因为在等你们。”他顿了顿，用匕首尖挑起地上一粒小石子，轻轻一弹。石子飞向站房窗户。“叮”一声脆响。窗内立刻响起几声压抑的咳嗽，接着是皮靴急促后退的摩擦声——至少四个人。“他们在里面，听了一整天。”伊莱亚斯说，右眼望着老玩头，左眼的白翳却始终朝向站房，“听你们火车碾过铁轨的声音，听你们骂娘，听你们分烤面包——你们分了三份，中间那份多撕了一角，因为那个戴草帽的家伙手抖，撒了盐。你们以为自己很小心？”老玩头喉结滚动。他确实在分面包时手抖了。没人看见。“你们赢了格拉，赢了库赖，赢了圣彼得堡……”伊莱亚斯忽然笑了，那笑容让老玩头胃里一阵抽搐，“可你们没赢。你们只是……被允许赢。”站房门突然被撞开。四个灰衣人冲了出来，每人手里一把锯短的霰弹枪，枪口齐刷刷指向老玩头。他们脸上没恐惧，只有一种近乎虔诚的平静，仿佛即将扣动扳机的不是手指，而是祭司举起的权杖。老玩头终于举起了手。但他没放下枪。他慢慢把枪横过来，用枪托重重磕在站台木柱上——“咚！”一声闷响。十米外的麦田里，一只野兔惊跳而起，窜进枯草深处。伊莱亚斯瞳孔骤然收缩。就是这一瞬。老玩头左手猛地扬起，不是投降，而是甩出一团
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