玩家在冬天也进行行军的疯狂行径，当然被波西米亚帝国一方给察觉到，远在内亚马的怀阿特皇帝迅速意识到了他的敌人这是想做什么。敌人想做什么，就得阻止他们。怀阿特当然也这样做，他迅速以皇帝的身...“伤亡统计！”水利工程师又吼了一遍，声音劈开欢呼的余浪，像一把钝刀砍进沸腾的油锅。没人应声。他猛地从观察哨里直起身，军靴碾过浮土，跳下战壕胸墙，几步跨到最近一个还蹲在弹坑边擦枪的玩家面前，伸手一把按住对方肩膀：“报数！死几个？伤几个？还能打的剩几个？”那人抬眼，脸上糊着灰和干涸的血痂，嘴唇干裂起皮，眼神却亮得吓人：“团长……我数不清。”他指了指自己耳朵，“嗡嗡响，听不见自己说话。”水利工程师没松手，反而加重力道：“那就看——用眼睛看！你左边第三个坑里躺的是谁？右边那截断铁丝网底下压着几条胳膊？战壕拐角堆着的担架，上面盖了几块帆布？”那人愣了两秒，忽然低头扒拉自己腰间子弹袋——空的。他摸出半截皱巴巴的烟卷，叼在嘴里，没点，只咬着滤嘴发怔。远处，医务兵正把最后一个活人拖进临时包扎点。那是个被弹片削掉半边耳朵的瘦高个，白衬衫染成褐红，左腿从膝盖往下只剩一截森白胫骨，还在微微抽搐。他没叫，只是睁着眼，盯着天上飘过的云，嘴唇无声开合，像是在背乘法口诀。水利工程师转身，大步走向月台。碎石路基上，横七竖八躺着尸体。不是整齐的倒伏，而是扭曲的、挣扎的、被马蹄踏过的、被炮弹掀翻后又滚了三圈的。有些脸朝天，瞳孔散大，嘴角凝着泡沫；有些脸埋进土里，后颈衣领被血浸透，硬邦邦地翘着；还有个十七八岁的少年，右手还死死攥着半截没来得及装进枪膛的纸包弹，指甲缝里全是黑火药渣。他蹲下来，掰开那少年的手。纸包裂了，火药簌簌漏进石缝。他捻起一点，凑到鼻尖闻——刺鼻的硫磺味混着劣质硝石的腥气，还有一点……甜香？不对。他猛地抬头，盯住少年左耳后一道细长旧疤。那不是弹片划的，是刀尖挑出来的，愈合得歪歪扭扭，像条冻僵的蚯蚓。“波西米亚预备役不收左耳有疤的人。”他喃喃自语。身后传来脚步声。“团长。”是传令兵，喘得上气不接下气，“刚清点完……战壕里能站起来的，四十三个。轻伤包扎后还能端枪的，十九个。重伤员……二十七个，其中八个撑不过今晚。”水利工程师没回头：“死了多少？”“六十八。”“六十八。”他重复一遍，手指无意识抠进碎石缝，指甲缝里塞满黑泥，“加上早上被骑兵冲垮那批，总共一百零三个。”传令兵喉结滚动：“可咱们……昨天夜里还有一千二百一十四个人。”风突然停了。麦茬不再沙沙响。连远处那匹垂死战马的嘶鸣都卡在喉咙里，变成一声短促的抽气。水利工程师慢慢站起身，拍掉裤腿上的灰，目光扫过整片战场：炸塌的铁路枕木像折断的肋骨戳向天空；烧焦的工兵工具散落在弹坑边缘，一把铁锹柄上钉着三枚变形的铅弹；月台木板被炮弹掀翻，露出底下腐烂的桦木龙骨，缝隙里钻出几簇惨白的野雏菊，在硝烟味里微微摇晃。他忽然问：“老张呢？”传令兵一怔：“老张？那个指挥修路的……没登记在册。”“没登记？”“嗯。系统日志里查不到Id，NPC名单里也没他编号。”传令兵挠挠头，“但早上他确实给工兵发过命令，还……还替您喊过‘打’。”水利工程师闭了下眼。风又起了，卷起一阵灰白粉末。他低头，看见自己军靴尖沾着一点暗红——不是血，是干涸的樱桃酱。他记得，今早出发前，老张递给他一个牛皮纸包，里面裹着三块方形三明治，夹层里抹着厚实的樱桃酱，酸得舌尖发麻。“补糖，”老张当时咧着嘴笑，缺了颗门牙，“打完仗，我请你吃整条街的果酱面包。”现在，那包三明治躺在二十米外一具骑兵尸体底下，纸包被马蹄踩得稀烂，酱汁混着泥土，变成一种令人作呕的紫褐色。“去找。”水利工程师声音很轻，却让传令兵打了个寒颤，“找老张。活要见人，死……把那颗缺了的门牙带回来。”他转身走向火车。最后一节车厢门敞开着，里面空荡荡的，只有几枚滚落的铜壳弹壳在铁皮地板上反光。车厢壁上，有人用炭条潦草画了道箭头，指向西北方向。箭头旁边写着两个字：**北坡**。字迹很熟。是老张的字。水利工程师伸手抹过那行字，指尖蹭下一层灰。他忽然想起什么，猛地拉开自己左胸口袋——那里别着一枚黄铜怀表，表盖内侧刻着一行小字：“致格拉站最后一位守夜人——王储殿下亲赠”。表针停在八点十七分。而此刻，太阳已升至正南方，影子缩成脚下一块墨色圆斑。他快步登上车厢。车顶钢板被炮弹擦出一道焦黑刮痕，一直延伸到驾驶室。他推开锈蚀的铁门，驾驶室内空无一人，但操纵杆被扳到了极限位置，刹车闸死死咬住——难怪那趟火车能精准停在炸断处二十米外。操作台上，一张揉皱的草图纸压在煤油灯下。他展开，是格拉站周边地形手绘图。铅笔线条密密麻麻，标着所有可能藏兵的洼地、土坡、沟渠。而在西北方向那座低矮山梁旁，被人用红墨水狠狠圈出三个叉，每个叉下面都写着同一个词：**假信号**。最下方，一行小字几乎被墨迹洇透：> “他们没炸铁路——是炸给我们看的。
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