他没露面。只让几伙人，藏在城外的老商号里，用煤，换东西。

    那商号，灯影昏黄，炉火噼啪，像藏着秘密的巢穴。各地商人挤在那儿，操着听不懂的土话，拍桌骂娘，也哈哈大笑。他们手里捏着的，不是铜钱，是命。

    朱贵的人，不喊价，不急，不笑。他们说话慢，像从地底慢慢掏出来的石头。每句话，都值一座城。

    交易一成，情报就往回滚——谁家造了新炮，谁家缺粮造反，谁家王储想娶谁家闺女。这些事，全成了朱贵案头的茶，一口一口，喝得他越来越清醒。

    夜里，他捧着一本从异国弄来的书，烛光下，一个字一个字啃。看不懂？那就查。查不出？那就用煤去换懂的人。

    他不是在读书，是在挖世界。

    矿洞深处，那些以前锦衣玉食的贵族老爷们，现在穿着补丁裤，指甲缝里全是黑泥。他们曾坐在天鹅绒椅上品红酒，现在蹲在巷角，拿手刨煤，指头裂得像老树根。

    他们的身份？早被煤灰埋了。

    他们想逃？门都没有。

    朱贵的命令，像铁链，拴着他们脖子，拖着他们往前走。

    没人说话，也不敢问。

    只有风，从矿洞深处刮出来，带着土腥味，带着绝望味，带着一声无声的问：

    “这……是人过的日子吗？”

    一个曾经骑马穿绸、田产千顷的地主，如今穿着磨破的工靴，汗珠子顺着脖子往下淌，他抹了把脸，喉咙里挤出一句话：

    hai