左氏传》。

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    蔡邕随手抽出一卷展开，简牍上墨迹尚新，但字体端庄工整，是标准的汉隶。“这是……”

    “郡学弟子手抄的。”孙宇解释，“每抄一卷，补粟米三斗。既练了字，也积了德行。”

    这个细节让蔡邕心中一动。他重新打量眼前的年轻太守——不过二十七八岁年纪，行事却老辣周密。赈济流民与兴办蒙学本已耗费甚巨，却能想出这种一举多得的法子，既解决教材短缺，又给郡学弟子补贴，还暗中培养了人才。

    “建宇用心良苦。”蔡邕由衷道。

    孙宇却看向窗外。日头已偏西，将山影一寸寸拉长。那些少年结束劳作，正排队领取晚膳——每人一碗粟粥，两块豆饼，一勺腌菜。他们领到食物后并不立即开吃，而是聚到那根系着黄布条的杉木下，默默站立片刻。

    “他们在祭奠。”南宫晟低声说，“祭奠战死的父母亲人。”

    蔡邕看见，那个跛足少年将豆饼掰下一角，埋进杉木旁的土里。其余少年效仿，很快地上就堆起一个小小的祭坛。没有哭声，没有咒祝，只有山风穿过枯枝的呜咽。

    “从明日起，”孙宇忽然说，“祭奠改在朔望之日。平日辰时，改向孔子像行礼。”

    南宫晟身体一震，猛地抬头。这是要彻底斩断这些少年与黄巾的信仰联系。

    “有意见？”孙宇语气平淡。

    “……没有。”南宫晟低下头，“某会安排。”

    蔡邕看着这一幕，心中五味杂陈。他知道孙宇做得对——这些少年要活下去，就必须与过去切割。可那种无声的、代代相传的悲愤，真的能被几卷经书洗净吗？

    苏笑嫣忽然起身：“义父，该用药了。”

    她指的是蔡邕的风湿旧疾。每日酉时需服一剂祛湿汤药，雷打不动。蔡邕顺势起身告辞，孙宇亲自送到堂舍门外。

    山道蜿蜒，暮色渐浓。蔡邕走出一段，回头望去。堂舍已亮起灯火，窗纸上映出孙宇与南宫晟对坐的身影，仿佛两尊凝固的雕塑。而更远处的营地里，炊烟次第升起，与暮霭融成一片苍茫。

    “笑嫣，”蔡邕忽然问，“你觉得这些少年，未来会怎样？”

    少女提着灯笼走在前侧，昏黄的光晕在石阶上跳动。她思忖片刻，轻声道：“女儿不知。但女儿记得《诗经》有云：‘周虽旧邦，其命维新。’”

    “好一个‘其命维新’。”蔡邕拄杖前行，竹杖敲击石阶的声响在空山中回荡，“张角想用烈火革新，失败了。孙建宇想用文教革新，且看能否成功吧。”

    “义父呢？”苏笑嫣回头，眸中映着灯火。

    蔡邕望向天际初现的星辰。那些星子历万古而不改，看尽人间兴亡。他忽然想起张角最后那封信里的话：“伯喈，若他日见童子读书于野，老者含饴于堂，请焚书告我，角含笑九泉。”

    “我啊，”蔡邕笑了，皱纹舒展开来，“就做个点灯的人吧。”

    山风骤起，吹得灯笼摇晃。光影乱舞中，苏笑嫣看见义父眼中有什么在闪烁，不知是泪光，还是映入了今夜特别明亮的星辰。

    而山下堂舍内，孙宇正展开另一卷帛书。那是刚从雒阳传来的密报，上面只有一行字：“陛下欲设西园八校尉，以蹇硕总领，分大将军兵权。”

    烛火跳跃，将他侧脸映得明暗不定。南宫晟跪坐在下首，屏息凝神。

    “看来，”孙宇缓缓卷起帛书，“雒阳的风，要变向了。”

    窗外，第一颗流星划过夜空，在深蓝天幕上拖出一道转瞬即逝的光痕。仿佛某个时代的终结，又仿佛某个新时代的序章，在这一刻，同时降临在这座沉默的方城山中。

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