写着那首：“十年生死两茫茫……”

    顾暻神色黯淡，笔尖的墨汁滴落在纸上，浸湿一大片。

    此刻书房里的屏风不自然地微微动了一下。

    烛光透过屏风，可以看到一个模糊的身影站在背后。

    “你来了？”顾暻淡淡道。

    仿佛二人已经是相识多年的好友。

    那道身影没有立即回话。

    顾暻将最后的一笔写完，放下笔，将窗户关上。

    “放心，老夫已经遣散了下人，这里没有别人。”

    屏风后面的身影方才动了动，缓缓说道：“他一口气作了三十一首诗，每首都是堪称世间绝品。”

    “堪比诗仙啊！”

    他的声音苍老沙哑。

    寥寥数语，却让顾暻微微一颤，一抹笑容不自觉地勾勒出来。

    “你好久没有赞美过别人了。”

    那人不置可否，沉默了许久。

    “他怎么说?”

    顾暻心中忐忑，此前他已经写了密信。

    “他说此人是大才，必会极力保之！”

    顾暻方才放下心中的忐忑，随即脸上露出了一抹自豪的笑容。

    随即屏风拱了拱手，激动道：“那便多谢先生了，顾暻一定会为先生的事业殚心竭力，慷慨赴死。”

    “不，这是我们的事业，是天下人的事业。”

    话音落下，只听见了几声簌簌声响。

    那道黑影竟已消失，只留下轻微摇曳的烛火。

    之后，那屏风又恢复成原来那般模样。

    烛火下的顾暻神情毅然，他将那些草纸投入炭火盆中。

    随即一道火龙窜了上来，在熊熊的大火下，那些字迹已烧成灰烬。