地上的稿纸，荧光笔的批注在黑暗中幽幽发亮——那是林阳用夜视墨水写的，生怕被巡逻队发现。

    林阳没说话，只是把打字机往怀里拢了拢。金属外壳还带着体温，像块不肯融化的寒冰。他看见老周的军装领口有道新褶，显然是匆忙赶来时没顾上整理。

    "三天前查抄的地下印刷点，您还记得吗？"老周突然把稿纸拍在桌上，纸角掀起的风带起柴油味，"那些人用净水芯片当纸，用医疗酒精当墨水，就为了传抄您写的'故事'。"他的声音突然拔高，"现在您亲自给敌人送弹药？"

    打字机的滚筒还在无声转动，林阳伸手去按停止键，指尖却撞上老周的手背。老人掌心的茧子硌得他生疼，像块烧红的铁。他想起上周清理感染者巢穴时，老周就是用这只手把他从尸堆里拖出来，当时他的作战服后襟全被冷汗浸透。

    "笔杆子该对着敌人。"老周突然松开手，任由稿纸飘落在地。他转身去拨发电机开关，柴油味随着机器重启涌上来，"不是对着纸。"最后三个字他说得很轻，像是说给风听。

    hai