诚感觉到了一股厚重的历史感扑面而来。

    老头一边拉琴，一边唱了起来。

    虽然庄诚他们根本听不懂他在唱什么，可是，歌声和琴声中要表达的感情却一次次的撞击着她们的心扉。

    喝着烧酒，听着苍凉的音乐，人会流泪。

    这样的感觉庄诚在前世没有经历过，今世也是第一次。

    流泪的不止庄诚一个人，四女早已泪流满面。老头沟壑纵横的脸上也有浑浊的泪滴下。

    没有人说话，没有人舍得打扰。

    被人遗忘了一段时间的小白狼竟抬头挺胸的盯着老头，双眼的绿芒闪着亮光，连它爪下的骨头都不啃了。

    琴声停了，歌声歇了。

    房间里一片的寂静。

    老头抬起面前的一碗酒，对着庄诚几人示意了一下，就一饮而尽，酒珠在他嘴角的胡茬子上滚落下来。

    “大爷。您唱的是个什么故事啊？”

    庄诚的声音有点干涩，内心无比虔诚的低声问。

    “%#￥……%……”

    老头在嘴里嘀咕了一句庄诚听不懂的蒙语。

    看到庄诚的茫然，突然醒悟。

    “嘎达梅林”

    嘎达梅林？

    庄诚知道这是蒙古族的一个英雄，都传说他为了蒙古人民的土地牺牲了，这是一个流传在蒙古大草原上的史诗般的歌谣。

    “真好听。”

    许青儿她们听不懂蒙语，可是仍然被音乐里的情绪感染。

    到现在为止，庄诚还不知道这位可以歌唱嘎达梅林的老头是谁呢。

    “请问，您怎么称呼啊？”

    “呵呵，我叫查干巴拉，曾经是一名歌者。”

    “呃。”

    庄诚很惊讶，能在这儿遇到这样的大师。

    “大爷，您真是大师啊。”

    “我算什么大师啊。”

    老头有点沉默了，一脸的伤心。

    “真正的大师已经故去了。”

    巴图在旁边补充道：“阿爸的老师何巴特尔才是真正的大师，我们蒙古族的巨星陨落了。”

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